Don't lose who you are

Colore la foule

Un garçon debout, seul avec son chevalet et son monde coloré. Quand on le voit, fixer la toile vierge une palette de couleurs dans la main droite un un pinceau dans la main gauche, on lui demande souvent :



De son regard vide, il continue de fixer la toile avant de finir par poser son pinceau dessus et il commence alors à peindre. Il se pose des fois en plein milieu d'une place publique ou d'un couloir, dans son petit monde coloré. Rien ne le perturbe. Les gens auront beau passer, rire de lui, lui parler, il ne répondra qu'à quelques questions qu'il juge intéressantes. Les personnes sont toutes plus ou moins colorées ou décolorées. Il n'aime pas les gens décolorés. Quand il en voit, il les frappe. Il les frappe plus ou moins fort, de différentes manières, il colore leur peau morte de jolies couleurs. Bleu, violet, rouge, jaune sont magnifiques sur la peau humaine monochrome. Une fois sa victime suffisament colorée, il sourit et s'en va. Il immortalise l'image dans sa mémoire pour une autre fois.

Mieux vaut ne pas essayer de sympathiser avec ce peintre, il n'a aucun talent niveau relations humaines et peut décider tout à coup que vous devenez terne et vous frapper pour cela. Il sait pas exprimer ses émotions aux autres, il sait pas parler aux autres pour se faire apprécier. Il préfère se mettre dans un coin de son univers avec son chevalet, sa palette de couleurs et dessiner une vie plus belle. Il n'aime pas les relations humaines, il est trop lâche pour assumer d'être l'ami ou le compagnon de route de quelqu'un. Il n'aime pas les responsabilités, il préfère vivre dans son monde loin de ceux des autres. La seule opinion précise qu'il possède c'est que beaucoup trop d'êtres sont monochromes et que la vie est une vaste mascarade. Quiconque dira le contraire se verra questionner et prouver par une théorie foireuse qu'il se trompe lourdement. Il n'aime pas grand chose, juste la couleur et les gens qu'il trouve beaux. Il n'a pas d'opinion sur un grand nombre de sujets, il trouve inutile de défendre une idée qui finalement n'a aucun sens de toute façon, pas plus de sens que la vie d'ailleurs.

Il aime bien se dire qu'il n'est pas foncièrement mauvais, juste impulsif, ça le rassure sûrement. Et puis il pense à ce sang répandu, à ce rouge sublime. Il doit être un démon au fond, un démon coloré. On dit que les démons sont noirs mais non, lui est rouge, bleu, vert, jaune, il est coloré. Il hait ce monde, il hait les gens. Il ne fait confiance à personne, il est méfiant. On s'est moqué de lui souvent, il le sait. On l'a traité de peintre du dimanche, il l'a montré du doigt en disant qu'il échouerait dans sa quête d'un monde plus beau. Si les couleurs de ce monde ne peuvent être ravivées, elles doivent disparaître totalement. Il n'existe rien de plus terrible que des couleurs pastel douces, vides, mortes. Les Slumbers sont tous vides et morts avec leur joie apparente, leurs bons sentiments plein d'égoïsme et leur sourire mensonger. Il faut les détruire.

I can paint

Ainsi, les deux enfants en vinrent aux mains. D'autres, intrigués, s'approchèrent. Tous encouragèrent l'adversaire du jeune Oscar. Bien plus fort que le petit peintre, l'autre colora sa peau et sa mémoire comme jamais. Oscar se débattit tant bien que mal, il mordit, il griffa, le sang de l'autre perla face à la sauvagerie de la bataille. Une petite goutte descendit le long du visage de son ennemi, elle avait une couleur si belle et si intense que le temps se figea pour laisser le monde monochrome sauf cette petite gouttelette. L'autre ne sembla pas s'en soucier, il préféra montrer sa supériorité, un pied sur le corps figé d'Oscar. Il se pencha pour lui tirer les cheveux, baissant sa garde. Deux doigts vinrent aveugler son œil droit. Il pâlit, se recula. Le public qui ne se souciait guère d'Oscar s'inquiéta pour l'enfant tenant son œil en gémissant. Des questions fusèrent, allait-il bien ? Jurant de prendre sa revanche, le faible s'en alla suivi de tous les autres enfants.

Recroquevillé sur le sol, Oscar attendit le départ de tout le monde. Il avait des bleus sur les mains, son corps demeurait endolori. Quand il se releva, il eut du mal à marcher. Il se tenait la jambe, elle ne le portait plus beaucoup. Dans la rue, les gens gris se retournaient. Ils parlaient tous entre eux, pensant que le petit Oscar était devenu un voyou, qu'il se battait avec d'autres saletés de son espèce. Il ne les écoutait que d'une oreille distraite, trop concentré sur ce bleu sur sa main, ce violet au niveau de son poignet et ce rouge vif qui décorait sa peau. Un peu du sang de l'autre avait coulé sur son vêtement, le colorant pour le rendre plus beau. Il pensa à l'autre. Il ne dirait rien. Il aurait bien trop peur de passer pour un faible en disant qu'il s'était fait battre par Oscar, la petite fille. Oscar s'en ficha. Si ces choses difformes avaient besoin de mettre une étiquette sur toutes les couleurs sans pouvoir les admirer, ce n'était pas son problème. Quand il passa la porte de chez lui, sa mère était absente. Il s'en ficha. Il alla dans la petite pièce qui lui était consacrée et qu'il peinait à remplir à l'aide de petits boulots divers. Il savait lire, il savait écrire. Sa mère lui avait appris. Il cuisinait pour lui éviter trop de travail. Il faisait beaucoup de choses, il s'adaptait bien. Bouchers, boulangers se disputaient un apprenti sérieux et talentueux comme lui. Mais il avait d'autres projets.

Observant la toile encore vierge de la bataille, il prépara ses couleurs. Cette peinture, il l'économisait. Elle lui coûtait cher. Il peignit le sang, il peignit les larmes. Il peignit la foule grise, un peu noire, difforme. Il peignit le bleu sur la peau, il peignit le rouge sur les vêtements. Il peignit le marron des chaussures et le bleu de sa cravate. Le vert manqua à la scène. Il n'aimait pas le vert. C'était une couleur mensongère criant une liberté inexistante dans une ville de noir et de gris.




Oscar hocha la tête, retournant à son travail, pensant à ces études qu'il ne fit pas. Ça lui aurait plu à sa mère qu'il fasse des études de médecine, qu'il devienne quelqu'un d'honorable. Elle aurait aimé qu'il gagne de quoi faire vivre une petite famille, qu'il vivât heureux. Il tenta. Ce n'était pas pour lui. Sauver des gens, ce n'était pas pour lui. L'anatomie humaine l'intéressa, il l'étudiait avec passion mais quand il s'agissait de s'occuper d'autres personnes, il en était incapable. Il préférait peindre. Mais cela coûtait cher de peindre et ne rapportait pas forcément toujours énormément. En ce cas, il avait choisi de se faire prendre comme assitant par un boucher. Il en avait l'habitude et aimait particulièrement découper la chair animale et voir le sang si rouge, si beau couvrir ses mains trop pâles. Régulièrement, il envoyait des lettres à sa mère et aussi un peu d'argent pour qu'elle puisse s'en sortir malgré sa vue qui baissait à cause de l'âge.




Il leva les yeux vers elle. Il ne sembla pas croire ce qu'il voyait. Il ne dit rien, sembla hésiter longtemps. Son regard heurta le sol puis ses mains et le regard de la jeune fille aussi. Elle attrapa sa main et l'emmena chez lui. Elle pensait que le mener à son appartement l'aiderait à se sentir plus à l'aise. Il l'aimait bien son appartement. Il n'était pas trop grand, pas trop petit. Il avait suffisamment d'espèce pour mettre quelques meubles, un chevalet et de la peinture. Les rideaux étaient toujours tirés dans sa petite demeure de ténèbres.







Il tremblait un peu, elle le prit dans ses bras. Il se sentait mal mais ne pleurait pas. Il refusa de pleurer. Il préférait serrer son corps contre le sien, enfouir son visage dans ses longs cheveux foncés et lui exprimer ses malheurs.


Isabelle s'occupait de lui. Elle l'emmena voir un ophtalmologiste pour qu'il pût mieux voir ce monde coloré qui lui était si cher. Elle paya les lunettes pour sa myopie. Il n'en avait pas les moyens. Il ne travaillait plus dans la boucherie, ses yeux refusaient d'affronter la lumière du jour. Elle faisait ses courses, elle lui achetait de la peinture. Elle lui tenait compagnie pendant qu'il peignait aussi. S'asseyant simplement près de lui, regardant les mouvements du jeune peintre, elle lui souriait doucement. Ils ne parlaient pas. Ils n'en ressentaient pas le besoin. Il s'exprimait par la couleur, elle avec son sourire. Au final, ils se comprenaient bien.



Oscar était étendu dans son lit. La couverture tombait à moitié mais Isabelle s'occupa de mieux le protéger du froid. Il bougeait. Il semblait mal à l'aise dans son sommeil. Il tendit la main. Il la laissa tomber sur le drap. Il ouvrit les yeux, ayant du mal à retrouver son calme habituel.


Il hocha la tête.



Elle le prit dans  ses bras. Elle le rassura. Elle lui promit d'être avec lui toujours et de s'occuper de lui. Il était à la fois heureux et triste d'entendre cela. Il ne voulait pas être un petit chiot blessé dont plus personne ne voulait mis à part elle. Il ne voulait pas susciter sa pitié. Il n'osait jamais lui parler de cela. Il n'osait pas non plus lui dire à quel point le monde était devenu pâle. Elle ne savait pas que cela l'attristait de ne plus voir le bleu profond. Seules les couleurs chaudes demeuraient visibles pour ses yeux malades dont la myopie ne cessait de se renforcer. Son monde coloré se détruisait peu à peu.




Il écrivait en parlant. Il parlait en écrivant. Sa voix le rassurait un peu. Il avait l'impression d'être moins seul. Il voulait se raccrocher à ce genre de choses pour ne pas tomber dans la folie.




Son crayon tomba de sa main pâle. Il n'en pouvait plus. Il ne pouvait plus peindre faute de peinture. Il passait son temps à rêver de couleurs froides. Son monde devenait rouge et flou. Il pleurait sa cécité future, il se lamentait. Les gens tapaient à se porte pour lui dire de fermer sa gueule de con. Certains s'exclamaient. Qu'il crève vite, tout le monde en serait bien aise ! Et lui, face à cette haine sans raison, voulut détruire. Ses pinceaux s'éparpillaient, la peinture rouge tombait. Il leur hurlait de le laisser mais les voix le hantaient toujours. Il ne dormait plus. Il ne voulait plus dormir. Il avait peur des couleurs vives de ses rêves. Il ne voulait pas mourir, il voulait la revoir. Il voulait remonter la pente, reprendre son travail et la retrouver. Il voulait lui demander pourquoi elle l'avait laissé.

Sa vue baissait de plus en plus, il avait peur. Des opérations se faisaient mais elles pouvaient échouer. Il était trop peureux pour risquer de perdre la vue. Il voulait voir moins flou, il voulait voir à nouveau les couleurs. Il avait besoin d'argent pour voir mieux, il avait besoin d'un miracle pour voir les couleurs. Pour avoir de l'argent, il retourna travailler chez le boucher. Il eut de nouvelles lunettes, des verres teintés en noir pour affronter la lumière. Il peignit encore. Avec rouge et noir, il dessinait des fleurs, des morts, des pendus, des brûlés, des squelettes. Le monde de rouge et de noir était horrible. Seul le monde coloré de ses rêves était beau.

Les rumeurs persistaient. On disait qu'il cherchait une autre femme à assassiner violemment.



Les plaines étaient verdoyantes. Le ciel était bleu. Il faisait beau, il faisait bon. Un cadavre apparut, teintant le vert en rouge. Les feuilles des arbres disparurent. Ce corps lui semblait familier mais de dos, il ne pouvait l'identifier. Il s'approcha, se rappelant de ces cheveux foncés. Ses pieds nus sentaient le sang encore tiède qui coulait dans la verdure. Il posa sa main sur la joue droite du corps qui lui était de dos. Il tourna la tête qui fit un tour complet. Effrayé, il bondit de quelques mètres. Il était simplement impossible qu'une tête fasse un tour complet ainsi. Des larmes de sang coulaient des yeux de la jeune fille qu'il reconnut facilement. Elle chuchota.



Il hurla. Il cria qu'il ne l'avait pas tuée. Il gémit qu'il l'aimait, qu'il n'aurait jamais pu lui faire ça. Il pleurait. Il cachait ses yeux pour ne plus voir mais il ne pouvait échapper à la vision d'horreur qui s'était imprimée à l'intérieur de ses paupières. Et parmi les murmures d'Isabelle et ses cris, un homme beugla.



La chambre était rouge. Les draps étaient rouges. La porte était tachée de rouge. Il avait oublié la différence entre le rêve et la réalité. Il y avait son cadavre au milieu de la chambre, une mer de sang colorant le parquet gris. Un couteau de cuisine laissé sur une table à portée de main.



La voix grave résonnait dans les murs. Elle criait la vérité. L'herbe était verdoyante. Les nuages étaient rouges. Le vent hurlait la mort. Il perdait encore le contrôle. C'était pas la première fois. Il avait déjà détruit des meubles, des visages, des vitres. Le couteau se trouva dans sa main quand il regarda la chambre à nouveau. Les arbres perdaient leurs feuilles. La porte se brisa. Les morceaux tombèrent dans la mare de sang qui se répandit en dehors de l'appartement. L'homme n'avait pas vu le couteau. Il frappa Oscar. Le cadavre ricanait. Un poing fermé rencontra la joue droite de l'homme. Il ria encore. Le cadavre l'accompagnait avec des murmures inquiétants. Le couteau traversa la chair. Des gouttes de sang vinrent s'ajouter à la mer rouge. Le cadavre souriait. L'herbe verte devint rouge. Et Oscar trempa un doigt dans ce sang. Il dessina sur le mur. Il dessina un crâne. La plaine disparut. Seule une flaque s'étendait autour du cadavre non pas d'Isabelle mais de cet homme qui avait crié. Il tenait l'arme du crime. Le sang dévorait ses vêtements. Il rit. Un éclair de folie brillait dans ses yeux malades.

Le monde disparut. Tout devint noir. Isabelle disparut. Son amour pour elle s'évanouit. Il devient rouge de sang. Seule cette couleur resta. Elle peignit une nouvelle réalité, plus colorée. Elle peignit une nouvelle identité. Elle peignit des souvenirs plus dramatiques. Elle peignit l'âme d'Oscar.

With the red colors in these men

caractère ♦ Tout son corps le fait souffrir. Il ne se souvient pas d'avoir fermé les yeux, ni de s'être allongé sur le sol. Ses doigts tremblent encore, il sent le gris sur les pavés. Le ciel au-dessus est devenu bien plus sombre, il le sent à travers ses paupières. Impossible de les ouvrir. Cela devrait lui apprendre à ne pas trop pousser mais bien sûr, il ne changera jamais son comportement. Certaines choses dans ce monde méritent qu'il donne toute sa personne. La peinture en est une. Après tout, le sort lui a donné ce don incroyable de pouvoir colorer rien qu'en touchant, il désire apprendre à l'utiliser correctement et l'utiliser le plus possible pour embellir les vies. Là où tout est gris, il apportera la joie de sa personne et ce, au prix qu'il faudra payer. Sa détermination est sans faille et s'il doit blesser, il blessera. Les belles causes doivent être défendues.

Enfin, il se sent capable de se redresser. Son travail illumine un mur. Un soleil traverse les nuages gris. Toute la journée, il a peint avec son âme pour que d'autres sourient en passant devant ce mur. Amplement satisfait de la scène, il ne sourit pas pour autant. Ces codes-là lui sont étrangers. Lui voit le monde en couleurs, pas en gestes ou en expressions. Ses joues se teintent de bleu lorsqu'il est ému, ses poings rougissent quand il est en colère. Maintenant plus que jamais, il exprime ses émotions par les nuances et les mots. Bien qu'il ait l'air plutôt froid, ses phrases sont douces et ses sentiments aussi. En vérité, il est très porté sur les autres et déteste faire du mal à des gens qu'il ne déteste pas. Il voudrait faire rosir des joues, étirer des lèvres et non bleuir des yeux alors il porte une attention particulière à tous ces gens qui ne penseraient pas avoir de place dans sa vie. Enfin, il le fait quand il y pense. Sa mémoire trouée et son manque de concentration l'empêchent souvent de se souvenir de petites choses importantes comme les anniversaires ou même les rendez-vous. Il se soigne, écrit tout dans ses mains mais sa mémoire lui fera sans doute toujours défaut.

Il touche la surface colorée. Les mondes sont si beaux. Il aime tant s'y perdre. Parfois, il se contente de laisser son esprit divaguer dans d'autres univers. Pas grand-chose ne le rattache à la réalité mis à part les gens dont il est proche mais il a une facilité incroyable à s'en éloigner et à les oublier. Bien sûr, lorsqu'il les revoit, il se rappelle de tout et de ce qu'il ressent vis-à-vis d'eux. Il ne propose pas spécialement aux autres de passer du temps ensemble, il est bien trop absent pour cela mais il a tendance à accepter lorsque l'on lui demande. De lui-même, il a plutôt tendance à divaguer et travailler sur ses peintures du moment mais s'il a un ami en difficulté, il sera bien plus avenant avec lui. La fibre héroïque le poussera toujours à agir pour contrer les injustices et à tendre la main à ceux dans le besoin, quels que soient les sacrifices qu'il lui faille faire pour secourir.

histoire ♦ Le monde est froid, décoloré. Il l'a compris un matin de décembre, un peu avant son anniversaire. Son souffle chaud a couvert la vitre et quand il a disparu, tout est devenu clair. Les autres enfants ne l'approchent pas parce qu'ils le trouvent froid alors que ce sont eux qui n'ont pas de couleurs. Tous ces rires, ces sourires insensés. Au plus profond de lui, il les déteste de paraître heureux comme ça. Pourquoi les gens se sentent obligés de montrer qu'ils sont heureux en suivant des codes implantés par la société ? Lui, il n'en a pas besoin alors il ne suit pas les codes définis par le monde. Ce n'est pas parce que le monde est d'un bleu glacé qu'il ne peut pas être jaune vif. Ce serait pourtant bien plus simple. Les autres parents arrêteraient de dire qu'il ne s'intègre pas. Les autres enfants arrêteraient de dire du mal de lui et de s'en prendre à son frère à défaut de pouvoir s'en prendre à lui parce qu'en fait, ils ont tous peur.

Le regard qu'il lance en a fait fuir plus d'un. Ce regard-là, il ne l'a pas trouvé dans le froid mais au plus profond de sa propre chaleur. Les couleurs lui ont expliqué qu'il pouvait être sans se plier aux lois alors il ne suit pas les codes. Les enfants le trouvent odieux. Les parents le trouvent insolent. Il n'a pas les émotions obligatoires. Tant que sa famille l'accepte, il ne changera pas.

Le poing s'enfonce dans la chair. L'autre gamin recule de plusieurs pas. Il le traite de malade, pleure un peu.



Celui-là ne sera plus une menace, il aura bien trop peur. Combien de temps lui faudra-t-il teinter la peau pour qu'on laisse son frère tranquille ? Déjà, il a une réputation de brute alors qu'il n'a que 9 ans. Ses parents n'approuvent pas mais ne disent rien. Ils lui avaient dit d'être l'aîné, de défendre les cadets et lui n'a fait qu'écouter. Dans sa quête contre l'hiver, il est bien seul. Son frère n'a pas à s'en mêler, il a déjà bien trop de problèmes avec les autres enfants. Il doit le faire seul. Seul, il peint la chaleur et teinte le blanc. Pas besoin d'amis, pas besoin d'attaches. Pourtant, certains se sont liés à lui et il ne sait pas trop pourquoi. Ils l'ont trouvé gentil, ont décidé de rester avec lui. Peut-être qu'ils veulent exploiter sa gentillesse. Les autres enfants ne sont pas dignes de confiance, il évite de traîner avec eux. Cela fait bien longtemps qu'il a abandonné l'idée de jouer dans la cour de récré comme s'il était normal.

L'aîné, on s'attend sans doute à ce qu'il fasse de belles études et s'occupe de son frère et de sa soeur. Oh, il s'occupe bien d'eux. Il dessine pour faire plaisir à sa petite princesse, protège son andouille de frère des idiots qui aimeraient lui faire du mal parce qu'ils le peuvent. Le temps passe doucement. L'école ne l'intéresse pas spécialement. Lui voudrait être un héros mais cela ne s'apprend pas à l'école. Depuis tout petit, il s'imagine aider les gens et réfléchit à tous les métiers qui le permettent. Ce n'est pas facile. Ceux qui permettent de sauver des vies sont soit trop difficiles à atteindre, soit trop physiques. Il n'aura pas assez de volonté pour faire de longues études, il le sait bien. Les cours ne l'intéressent pas vraiment, il n'a pas l'impression de pouvoir changer le monde comme ça alors il décide de se tourner vers le manuel. Après avoir beaucoup cherché, il finit par devenir boucher. Il aime toucher la viande, la découper soigneusement pour le client. De toute façon, jamais il ne pourrait devenir peintre professionnel alors au moins il peut rapidement s'acheter du matériel et devenir indépendant avec ce métier.

Rapidement, il décide d'aller s'installer en Islande pour se rapprocher de ses origines et aussi pour le paysage. Il se contente de vivre une vie simple emplie de travail et de peinture jusqu'au jour où, dans un lac, au lieu de voir son visage, il aperçoit un oiseau coloré. Pendant de longues minutes, il observe le volatile et finit par plonger sa main dans la surface glacée. Et il se retrouve dans un autre monde.

Il n'en croit pas ses yeux quand il voit ce qu'il se passe autour de lui. Il n'en croit pas ses oreilles quand on lui explique la situation. Il existe bien d'autres mondes, au moins un et il devrait avoir un pouvoir. Il entame alors les formalités pour quitter son logement et démissionne de la boucherie où il travaille. Les mondes l'appellent. Bien sûr, cela ne l'empêche pas de revenir sur Terre pour aller rendre visite à sa famille. Il découvre rapidement la nature de son don. Il ne voudrait plus vivre sans alors il fait en sorte de pouvoir récupérer son courrier sur Terre sans y avoir d'adresse et s'installe à Mag Mell, y ouvre une boucherie. Lors de ses jours de congés, il peint ou explore le monde. Il a encore tant à découvrir, cela fait si peu de temps qu'il est ici mais une chose est sûre, il est bien déterminé à découvrir toutes les merveilles de cet autre univers.

base images par Cath Kidston ; reste par Ryunos